No conozco a nadie que recuerde el 2010 como un año lindo. El número -redondo, futurista, lleno de ceros planetarios, -cerró de la peor manera una década donde los terremotos reemplazaron los viajes a Marte, Obama no alcanzó a salvar el mundo, y nuestras autoridades en lugar de prenderle velitas a la Virgen María, nos sacaron en cara que éramos malas madres y dejábamos a nuestros niños en los jardines infantiles para salir de copas.

La tranquila madrugada del 26 de febrero, no estaba en una terraza tomándome ningún pisco souer. Me encontraba durmiendo en una clínica, después de haber parido a mi segundo hijo. El mundo se venía abajo y mi hijo venía al mundo. Todo empezaba como en un capítulo de Dr.House. Raro.

Ahora N.A revolotea a mi alrededor en su andador y yo pienso que la sobrevivencia es una ley darwiniana sobrevalorada, que todos deberíamos agradecer estar vivos –sino vean Enter the Void de Gaspar Noé (www.cuevana.tv)-que morir, repentinamente como le ocurrió al productor de cine y ex compañero mío de universidad, Luigi Araneda, es tan incomprensiblemente arbitrario y absurdo, que de pronto leer a maestros zen o hojear “ El gran diseño” de Stephen Hawking me deja aún más confundida, y que al final del día, de este último día del año, sólo sé que nada sé.

Algo sé, ok. Sé por ejemplo, y asumo este arranque post feminista, que este año lo que hicieron ciertas mujeres – a excepción de Ximena Ossandón-me emocionó más que lo que hicieron sus pares hombres. Pienso en la película – “Mi familia” de Lisa Cholodenko, el libro de cuentos, al fin traducido al español, “Tierras desacostumbradas” de Juhmpa Lahiri, o el cristalino disco “Mena” de Javiera Mena.

Esta noche voy a celebrarlo a lo grande pero en chico. Con pasta y vino. Unos pocos amigos y mis hijos y sus respectivos coches. Esta noche, por favor, no quiero seguir escuchando que el mundo se va a acabar el 2012. Ya viví esa sensación de “fin del mundo” al comienzo de esta década, cuando meses después de la caída de las Torres aun se respiraba olor a quemado en Manhattan. Vamos, el mundo se acaba todos los días; cuando nuestro hijo se desvela en la noche y no logramos dormir como quisiéramos; cuando vemos nuestros proyectos estancados en nuestros computadores; cuando ni skype ni facebook logra acercarnos a quienes en verdad quisiéramos tener cerca; cuando como le ocurre a varias amigas, tienes 39, estás sola, y ese “hombre de tu vida” no piensa en asomarse.

Esta noche quiero recordar que mi segundo hijo está a punto de caminar y el primero ya habla. Dos de mis mejores amigas, una en Nueva York y otra en Paris, pudieron –con obstáculos y trabas de por medio-quedar embarazadas. Quiero agradecerle al Luigi barbudo de los 90s, los ciclos de cine que me regaló en una sala del Campus Lo Contador, cuando no había internet y la resaca de Pinochet aún se sentía en el aire, gestos generosos y apasionados que ojalá las cada día más escépticas nuevas generaciones replicaran el 2011.

Porque lo más horrible del 2010 fue su espíritu. O falta de espíritu. Eso de que yo te doy algo, pero a cambio de otra cosa. La ciudad convertida en un escenario infernal de autos y gente que aspira a andar en la vida en una 4x 4 y sentirse mejor que el resto. La falta de transparencia en los medios, la política, el fútbol, y el nacimiento-necesario, bienvenido y mejorable- de Wikileaks. Hubo tanta tontera y machismo en nuestra televisión –me basta pensar en los 4 hombres de “Tolerancia cero” discutiendo sobre lo siente o no una mujer que lleva un feto inviable en su útero-que decidí eliminar la antena y el cable de mi casa.

El 2010 murió el más querido escritor de culto del siglo XX: J.D Salinger, dejándonos para siempre “Franny and Zoe”, lectura obligatoria de cualquier chica de 18.

Este año se está acabando mientras lees esta columna y nos deja una sensación de que algo no anda bien. Nadie de las personas que conozco fue especialmente feliz. Pero cuando las cosas caen tan bajo, sólo queda esperar que vuelvan a subir.

¡Salud por eso!